Серверу, который отвечает за наш сектор Матрицы, еще не хватает мощности, чтобы отказаться от заливки неба однородным цветом. Этим грязно-коричневым цветом. И дождь. Мелкий, теплый весенний. В такую погоду хочется сидеть на подоконнике, обнимая любимого человека, и молча слушать незатейливый ритм, который отбивают капли по стальному козырьку за окном. Наблюдать, как пытаются спастись от стихии прохожие, провожать взглядом проплывающие с мягким шуршанием серые машины. Или наоборот, изо всех сил бежать туда, на улицу и топтать собственное мутное отражение в каждой луже. Вдыхать свежий, мокрый воздух и радоваться дождю как маленький ребенок. Или сидеть за письменным столом и карандашом втирать в бумагу графитовые полосы. Оставлять на бумаге то, что сейчас крутится в собственной голове. Белые линии капель. Размытые контуры зданий. И Твой образ. Того, кто уже давно за гранью этого мира. Того, для кого этот дождь лишь визуальная имитация настоящей Вселенной. Того, у кого есть свой собственный Дождь.